Екклесиаст
Когда-нибудь
я все-таки умру.
И
буду пахнуть мокнущей рогожей.
И
будут пить. И будет на ветру
потрескивать
рассохшаяся кожа.
И
будет день. И вылинявший снег
забьет
родне ушные перепонки.
И
скорбь, ненастоящая, как смех,
зальется
перекормленной болонкой.
И
будет ночь. Подгнившие цветы.
Шершавый
крест. Украденная водка.
Архангелы
поднимут понятых
и
занесут в предпраздничные сводки
все
тридцать с лишним пролитых грехов,
все
девять штук нетронутых бессмертий.
Я
стану местом встреч и пикников.
глотком
земли и памятью в конверте.
|