Сто двадцать
девятый
Бессонница
без женщины... Тепло,
Вползая
в окна, катится по телу
Солённым
конденсатом а капелла
На
простыни измятое крыло,
Что
этой ночью снова не спасло
От
памяти о той, что улетела,
От
лампочки, что не перегорела,
От
мошки, дребезжащей о стекло,
И
от луны, обглоданной на треть,
Что
тоже не смогла перегореть
Или
хотя-бы спрятаться за тучи.
И
в этот миг, когда разлита медь,
Осталось
только жить, а умереть
Не
позволяет луч, обычный лучик.
27.05.2011
| 
