Вячеслав ПАСЕНЮК

Н Е М Ц Ы  В  Д И К О М  П О Л Е

Есть ли путеводитель лучше этого?

«Степь, чем далее, тем становилась прекраснее. Тогда весь юг, всё то пространство, которое составляет нынешнюю Новороссию, до самого Чёрного моря, было зелёною, девственною пустынею. Никогда плуг не проходил по неизмеримым волнам диких растений. Одни только кони, скрывавшиеся в них, как в лесу, вытаптывали их. Ничего в природе не могло быть лучше. Вся поверхность земли представлялася зелёно-золотым океаном, по которому брызнули миллионы разных цветов…»

... Читать дальше »

Вячеслав Пасенюк

ЧЕТЫРЕ НОМЕРА ОДНОГО ГОДА

Было время: мы жили от «Юности» до «Юности», от «Нового мира» до «Нового мира»… Потом наступила провальная пауза лет пятнадцать глухого застоя. И грянул взрыв (он же обвал), когда все толстяки обрели новое лицо молодое, свежее дыхание, наперебой зазывая читателей на пиршество ума и разгул души. На мой взгляд, это была лебединая песня журналов-тяжеловесов…

Говорят, в Украине их осталось три - «Радуга», «Дикое Поле», «Склянка Часу», - русскоязычные, двуязычные, трехъязычные, ... Читать дальше »

Сто двадцать седьмой

Бессонница без женщины... Не вдруг,

А как бы завершая цикл годичной

Семантики, до ужаса обычной,

Как майский одуванчиковый луг

Или октябрьский носовой недуг;

От этого безве ... Читать дальше »

Сто двадцать восьмой

Бессонница без женщины... Рассвет

Приходит позже, загнанным подранком,

Давая время горлицам-служанкам

Исполнить пробный утренний квартет

Приличия комфортной из планет,

Где ... Читать дальше »

Сто двадцать девятый

Бессонница без женщины... Тепло,

Вползая в окна, катится по телу

Солённым конденсатом а капелла

На простыни измятое крыло,

Что этой ночью снова не спасло

От памяти о ... Читать дальше »

Сто тридцатый

Бессонница без женщины... Клавир

У темноты всё тот же, боже правый,

И дирижёр всё тот же, чёрт лукавый,

В часах предельно сдерживает мир,

Звучащий largo, где комар-вампир

... Читать дальше »

Сто тридцать первый

Бессонница без женщины... Пойми

Не сам отрезок времени, а эго

Насущной кубатуры, где разбега

Не хватит, чтобы скрыться за дверьми

Покоя, без назойл ... Читать дальше »

Сто тридцать второй

Бессонница без женщины... Тоска...

Не будем о тоске, она есть форма

Проекций бытия с последствий шторма

На всенощную, чтоб наверняка

... Читать дальше »

Сто тридцать шестой

Бессонница без женщины... Восторг

Двенадцати апостолов безумен.

Ежесекундно колошматя в бубен,

Они, как расшалившийся ван Гог,

Иначат краски, продолжая торг

С непревзойдённо ... Читать дальше »

Сто тридцать седьмой

Бессонница без женщины... Союз

Монументальных форм пространства тени

С аморфной протяжённостью мгновений

Достаточно инертен; лунный блюз

... Читать дальше »

Сто тридцать восьмой

Бессонница без женщины... Каприс

Ночного ливня ощутим прохладой

И влажным дуновеньем серенады

Звенящих капель, но из-за кулис

Стекла ... Читать дальше »

Сто тридцать девятый

Бессонница без женщины... Кровать

Огромна одному, и с середины,

Где с робостью отбившейся сардины

От косяка, озябший, аки тать,

Пытае ... Читать дальше »

Сто сороковой

Бессонница без женщины... Оргазм

Вполне возможен левою рукою

Иль правою, значение какое

Имеет смысл, как бы сказал Эразм,

Деяния (он поберёг ... Читать дальше »

Сто сорок первый

Бессонница без женщины... Аванс

Пятиминутной дрёмы неизбежен, -

Сморило нераздетым, каюсь, грешен,

Лишь досмотрел один киносеанс

Про лето, луг, где я всё также нежен

... Читать дальше »

Сто двадцать третий

Земной свой путь пройдя наискосок

(До середины — было б не по-русски),

Я выскочил, как чёрт из сажетруски,

В какой-то очарованный лесок,

... Читать дальше »

Сто двадцать четвёртый

Да что ж ты так? Из общности тепла

Ушла в морозный холод ожиданья,

Где не спасут ни ночи волхвованье,

Ни нагота кухонного стола,

... Читать дальше »

Сто двадцать пятый

Один знакомец (гений!) произнёс:

Любовь сильней разлуки, но разлука

Длинней любви. И данная докука

Тревожит даже больше, чем понос

... Читать дальше »

Сто тридцать третий

Когда придут в Империю снега,

Рояль сыграет жёлтые поминки

По нам, ушедшим в страхи и картинки

Веласкеса, Матисса и Дега,

Et ... Читать дальше »

Сто тридцать четвёртый

А Вы опять приходите не в те

Кошмары полуночной эпопеи,

В личине то Лауры, то Поппеи,

В бестыже неприкрытой наготе

... Читать дальше »

Сто тридцать пятый

Не протестуя против немоты

Беспамятства, о чём-то сожалею,

Рисуя тополиные аллеи

В пуху и каждодневные цветы

... Читать дальше »

Сто сорок второй

В остатке — осень. Кажется седым

В дымах замысловатого покроя,

Которые примерил на второе

Озябший город телом золотым.

На первое, ... Читать дальше »

Нечервонеющий Бузина и бузящий Червоний — кто правее?

Казалось бы, кто мы такие, чтобы защищать Шевченко?! Или Моцарта, Шекспира... А вот перестань мы все, чьих имен даже собственные потомки не сохранят, перестань мы слушать Моцарта, читать Шекспира — и что останется от безусловных величин, от вершин человеческого (то есть и нашего тоже!) духа?

Но ведь Червоний, который, надо думать, никогда в жизни не краснел от стыда, равно и «партийные деятели», его покрывающие, не Тараса защищают, не святые строки «Кобзаря», а надевают на себя все ту же безотказную личину защитников, которые не остановятся ни перед чем, пожертвуют многим и многими ради непорочной (безжизненной?) белизны национальных символо ... Читать дальше »

* * *

Что-то в мире мудрее нас

заплетает литеры в строчку

и дробит на абзацы точку,

вечность ловко вмещая в час.

Кто-то бойкий придумал, что

цвет небес назовётся синим,

а июль пахнет спелой сливой,

... Читать дальше »

* * *

В клубок молчания сматываю слова,

спеленав их особым узлом.

Нужен хакер, который, хребет не сломав,

совершит вдруг заветное зло.

Размотай, разгреби, на абзацы разбей,

до костей растревожь наготу.

Может даж ... Читать дальше »

* * *

Откуда столько «почему?»

на перекрёстках тонких линий,

Кольцо упрямое сниму -

от злата шрам на пальце длинном.

Упруго дождь стучал в стекло,

ломая ясеня запястья,

но так и не нашёл окно

... Читать дальше »

* * *

Я знаю только музыку букв

и танцую лишь на тетрадном листе.

А когда надо выбрать одно из двух

в заземлённом пространстве квадратных стен,

я хватаюсь, чтоб не разбиться о

рифы быта и серость застывших лиц,

не за томное танго и вальс-бостон,

... Читать дальше »

Как будто кто-то разгоняет колесницу

безжалостной и твёрдою рукой.

И вот уж стрелка не спешит, а мчится

в союзе с опозданьем и тоской,

смешав все расставания и встречи,

... Читать дальше »

* * *

Убегать грозе навстречу –

свод небесный искалечен.

Этот вечер слишком вечен,

чтобы верить слову вече.

Этот воздух прян и мятен,

город стар и непонятен,

ворох тихих ржавых пятен –

... Читать дальше »

Вячеслав Пасенюк

СОЛДАТСКИЙ ДНЕВНИК

Я нынче не в ударе, простите мне, друзья: на маленькой гитаре сыграть про всё нельзя. Про грусть слепую можно и про любовь чуть-чуть… На струны пальцы брошу и плакать захочу. Но сердце к рёбрам ближе прижалося само. Бесстрашно ходят мыши вокруг моих сапог. Всего-то стало много, страна идёт вперёд. А я иду не в ногу, движенью поперёк. Цела обмундировка, и сапоги не жмут, - чего же так неловко, откуда этот зуд? Газетные подшивки в читальне полковой: подшитые ошибки под шапкой со звездой. Совсем не ладно скроен, совсем не крепко сшит, я выбился из строя и порчу общий вид…

Строки из тысяча девятьсот семьдесят первого, когда я ... Читать дальше »

С В Е Р Х С Ч Ё Т Н О Е Б Ы Т И Е

Оговорюсь сразу: это не отзыв, не рецензия, тем более не поэтоведческий разбор книги, пришедшей по почте в сумрачный ноябрьский день из бог знает насколько далёкого Пыталова, что примостился на самом краешке российского материка – примерно, на той самой «литовской границе», где в глухой корчме встретились герои пушкинской трагедии о делах конца века шестнадцатого, кануна века семнадцатого. Борис Годунов, Григорий Отрепьев, бояре и юродивые, самозванцы и летописцы, стрельцы, наёмники, бродячие монахи, люди, люди, люди, которых та и обозначают скопом – народ, потому как всех не отличишь, всех не упомнишь. И то ли Пушкин за ними, то ли они за Пушкиным – идут, пробираются, оступ ... Читать дальше »

Пишите для себя

В писательской среде нередки дебаты-обсуждения проблемы на тему «А кому и для чего мы, собственно говоря, пишем?» По-моему, рассуждать подобным образом неразумно: включается подсознание, диктующее, о чём нужно написать-порассуждать, чтобы «приглянуться» читателю.

Если вспомнить Нобелевскую речь Иосифа Бродского, там есть такие строки: «Начиная стихотворение, поэт, как правило, не знает, чем оно кончится, и порой оказывается очень удивлён тем, что получилось, ибо… часто мысль его заходит дальше, чем он рассчитывал… Пишущий стихотворение пишет его прежде всего потому, что стихосложение колоссальный ускоритель сознания, мышления, мироощущения». Н ... Читать дальше »

КАМО ГРЯДЕШИ

«Как хорошо уметь читать…»

А.Барто

... Читать дальше »

Цикл «БОЛЬНИЧНЫЙ ПОКОЙ»

1

... Читать дальше »