Цикл
«КОРОБКА С ПУГОВИЦАМИ»
Позвонил
мне как-то Марк Некрасовский. «Что
пишешь?», - традиционный вопрос у поэтов
между прочими темами. «Да вот, есть
четверостишье. Нравится оно мне, но
дальше – ни вправо, ни влево…» -
«Прочитай!». Я прочитала. «А зачем его
дописывать? Печатай в этом варианте».
А чего? И напечатаю. Потом вспомнила,
что у меня такого добра в столе!..
Пересмотрела, оставив на потом ещё
немало строк. Так что, может быть, появится
еще цикл «Коробка с пуговицами-2» или
«Ваза с полевыми цветами», или, на худой
конец, «Мешок с яблоками»…
********
Это
талант – будучи сытым,
романы
писать, избегая избитых
фраз
и безликих убогих словечек.
Писать
– о Великом. И думать – о Вечном.
********
Протопали
слоны к посудной лавке, -
и
я себе простила все просчеты:
Игра
в бирюльки – не игра в булавки,
слова
и чувства – не смычок и ноты…
********
Лето
прошло бестолково, как отрыжка:
Ни
тебе тусовок, ни тебе интрижки…
********
Не
видеть тебя и думать, что это
лекарство-спасение
от любви.
А,
между тем, беспечное лето
сидит,
бедра страсти ногами обвив.
********
Если
все-таки быть, можно ль так полюбить,
чтоб
сойдя с мироздания круга,
против,
по, над теченьем
изменчивым плыть
и
дыхание пить друг друга?
********
Как
быть,
когда
обнажены все чувства сразу?
Жить
в мире с организмом
или-таки
с оргазмом?
********
Влекома
основным инстинктом
к
вам, знаю, что в один из дней
обнимет
платье кресла спинка
в
безмолвном царствии теней…
********
А
когда забрезжит остров
под
названием Любовь,
мы
с тобою разыграем
непридуманную
боль…
********
Я
стану ещё незаметней и тише, чтобы ты
не забыл обо мне…
********
…Оно
ведь тоже живое:
бьется,
смеётся, плачет.
От
беспощадных сбоев
шрамы
ретиво прячет.
********
Избегая
измятого празднества скопом,
возвращаюсь
домой, как всегда, автостопом…
********
Лишь
по счастливой случайности сорвешься
на дно небес –
туда,
где огонь раздувает очаровательный
бес…
********
Тоска
иль гульба с надрывом -
всё
едино нам, всё одно…
Для
отшельника-пилигрима,
что
повенчан с союзом НО…
********
Расставанье
– это встреча наизнанку.
Вывернули
пустотелый глобус.
Налетела
грусть, как самозванка.
На
осколки осень раскололась.
********
Не
надо разочарования.
Я
не хочу полночных слез.
Пусть
будут наши расставанья
всегда
легки и не всерьез.
********
Я
могу сломать тебя, как хрупкую статуэтку,
своими
равнодушными пальцами,
поэтому
ты не вписываешься в мою клетку
ни
рыцарем, ни постояльцем…
********
Я
говорю, а ты не слышишь.
Я
слушаю, а ты молчишь.
И
тишь проглатывают крыши.
И
громко с крыш стекает тишь…
********
Молиться
городу и жить ощущением комнаты.
Одиночество
к сердцу, как листок с объявленьем
приколото…
********
Мы
затерялись в тысяче веках
провинциальных
и столичных одиночеств…
********
То,
что ты – табула раса,
понимаешь
далеко не сразу.
********
Лишь
под влиянием времени постигаю сущность
свою:
бестолковое
приложение к толковому словарю.
********
Научусь
не рассказывать о себе мелочей.
Только
– главное, только – факты.
Эта
тень ничья. Этот взгляд ничей.
Ожидание…
ноты… такты…
********
Мы
на свет появились нормально:
без
роковых аномалий.
И
поэтому долгий срок
в нас
живет неуёмный рок.
********
Старое,
новое – какая разница?...
Честь
– лучше смолоду. Это – да!
А
за окном пьяный ветер дразнится,
блюз
исполняя на проводах.
********
Надо
пройти пустынной улицей
там,
где меня никто не увидит,
где
дерева печально сутулятся,
в
ладонях грея колючий иней…
********
Пряный
запах детства прячется
под
тонкой кожурой печеной на углях
картофелины…
********
Послушайте,
город, где ваша гордость?!
Небо
со смехом захлопнуло солнце.
Ночь-недотрога
открыла оконце,
зеркалом
тысячи лун раскололась…
********
В
день, когда новое утро
выпадет,
как роса,
звезды
ослепнут будто
выцветшие
глаза…
********
Пусть
расстанемся. Это – к лучшему.
И
не будет посудной войны.
А
потом к удивлению пущему
мы
оглохнем… от тишины.
********
Странна
природа человека:
в
стремлении гнезда вить
сажает
деревья от века до века,
чтобы
потом рубить.
********
Писать
стихи. К утру гадать по звёздам
и
наблюдать, как небо-молоко
их
растворяет. Праздно все и поздно.
Как
далеко все, как же далеко…
********
Всё,
что было, всё, что есть – ложь.
И
покоя абажур – плешь.
И
давно, как чувства, туп нож.
Спит
корабль на берегу: брешь…
********
Это
вам по ночам темно,
я
же днём ничего не вижу…
********
Я
пуста. Я готова на сковороду,
словно
рыба нутра лишенная.
В
равнодушии взглядов и слов пропаду
непонятая
и отрешенная…
********
Вновь
паутинкой тоска летает.
Где
тот устав, по которому – вниз
с
краешка неба, с крыш сараев,
словно
осенний прозрачный лист?...
********
Я
болела, я так болела.
Под
листвою душа белела…
********
И
жду ещё чего-то, разбив все зеркала…
********
Вновь
разрываю кадр на мелкие подробности…
********
Я
утонула в омуте глаз
Чёрных,
как грусть, и глубоких, как память,
Не
попытавшись в который раз
Свой
черновик нелюбовей исправить.
********
Все
круги нелюбви я прошла,
подставляла
открытость под жало.
И
рвалось моё сердце по швам,
когда
в осень состав провожала…
********
Оставить
время для молитвы
и
истово просить любви.
Из
ожидания отлиты
слова
бессонные мои…
********
Был
пастырь грешен. И агнцы внемля
его
растрепанным речам,
взрастали,
крепли и жирели,
и
отправлялись к палачам…
********
Просить
у Бога чего-либо всегда страшно.
Он
поможет светло и тихо. А что дальше?
********
Мы
из последних, из могикан.
Время
не лечит, и не до жиру.
Сны
– откровенья для дневника.
Радует
утро, где все ещё живы…
********
После
теплых прощальных лучей сентября
будет
время январское стыть.
Пусть
мне хватит огня, чтобы грелись друзья,
чтоб
врагов непочивших простить.
********
Катится
на убыль действо дня,
уступая
сцену царству ночи.
Я
от суеты устала очень.
Вы
не уповайте на меня.
********
Убежать
бы, скрываясь, как тать.
Избежать
многолюдности пёстрой.
Жить
легко, по-великому просто:
петь
– под солнцем, под звездами – спать.
********
Сбежать
в деревню от тоски – варить компот и
мыть тарелки.
И
не следить за бегом стрелки, что жизнь
кромсает на куски…
********
Грешна.
И грешницей уйду,
как
только снег последний стает.
И,
может, в перелетной стае
покой
душевный обрету…
********
Календарь
от дождей раскис.
От
молчанья простужен голос.
Моё
сердце падает вниз,
словно
сбитый воздушный глобус…
********
Я
приняла как встречу с другом
дыханье
нового стиха.
Тиха
со временем строка.
Кто
знает – то ли ещё будет?..
1999-2009
(где-то так…)
| 
