* * *
Непонятное
что-то в душе бродит брагой,
Гул нездешних
страстей эхом сердце полнит,
И под молот
Судьбы разбитным доходягой
Тянет Скука
фантазий своих динамит.
Боже мой, что
за бред несусветных желаний
Средь конвейера
вечных житейских забот,
Мешанина каких-то
невызревших маний,
Тайных сутей и
смыслов великий Исход.
Прямо – снежная
пыль кокаиновой дури
В дымке плана
початой косячьей ноги,
Какофония
отзвуков будущей бури,
Что прессует –
предтечей – шальные мозги.
Надо спать. Ну,
хотя бы – часа по четыре,
Или – водки
откушать, когда-никогда,
И напомнить
душе, что в сём суетном мире
Окромя-то души
– всё, как раз, ерунда.
Деньги – пыль.
Но без них, к сожалению, плохо.
Парадокс – с
бородой аж до самых колен,
И кривляется
жизнь на манер скомороха,
Ничего не суля,
паразитка, взамен...
| 
